Ogn'anno,il due novembre,c'é l'usanza
per i defunti andare al Cimitero.
Ognuno ll'adda fà chesta crianza;
ognuno adda tené chistu penziero.

Ogn'anno,puntualmente,in questo giorno,
di questa triste e mesta ricorrenza,
anch'io ci vado,e con dei fiori adorno
il loculo marmoreo 'e zi' Vicenza.

St'anno m'é capitato 'navventura...
dopo di aver compiuto il triste omaggio.
Madonna! si ce penzo,e che paura!,
ma po' facette un'anema e curaggio.

'O fatto è chisto,statemi a sentire:
s'avvicinava ll'ora d'à chiusura:
io,tomo tomo,stavo per uscire
buttando un occhio a qualche sepoltura.

"Qui dorme in pace il nobile marchese
signore di Rovigo e di Belluno
ardimentoso eroe di mille imprese
morto l'11 maggio del'31"

'O stemma cu 'a curona 'ncoppa a tutto...
...sotto 'na croce fatta 'e lampadine;
tre mazze 'e rose cu 'na lista 'e lutto:
cannele,cannelotte e sei lumine.

Proprio azzeccata 'a tomba 'e stu signore
nce stava 'n 'ata tomba piccerella,
abbandunata,senza manco un fiore;
pe' segno,sulamente 'na crucella.

E ncoppa 'a croce appena se liggeva:
"Esposito Gennaro - netturbino":
guardannola,che ppena me faceva
stu muorto senza manco nu lumino!

Questa è la vita! 'ncapo a me penzavo...
chi ha avuto tanto e chi nun ave niente!
Stu povero maronna s'aspettava
ca pur all'atu munno era pezzente?

Mentre fantasticavo stu penziero,
s'era ggià fatta quase mezanotte,
e i'rimanette 'nchiuso priggiuniero,
muorto 'e paura...nnanze 'e cannelotte.

Tutto a 'nu tratto,che veco 'a luntano?
Ddoje ombre avvicenarse 'a parte mia...
Penzaje:stu fatto a me mme pare strano...
Stongo scetato...dormo,o è fantasia?

Ate che fantasia;era 'o Marchese:
c'o' tubbo,'a caramella e c'o' pastrano;
chill'ato apriesso a isso un brutto arnese;
tutto fetente e cu 'nascopa mmano.

E chillo certamente è don Gennaro...
'omuorto puveriello...'o scupatore.
'Int 'a stu fatto i' nun ce veco chiaro:
so' muorte e se ritirano a chest'ora?

Putevano sta' 'a me quase 'nu palmo,
quanno 'o Marchese se fermaje 'e botto,
s'avota e tomo tomo..calmo calmo,
dicette a don Gennaro:"Giovanotto!

Da Voi vorrei saper,vile carogna,
con quale ardire e come avete osato
di farvi seppellir,per mia vergogna,
accanto a me che sono blasonato!

La casta è casta e va,si,rispettata,
ma Voi perdeste il senso e la misura;
la Vostra salma andava,si,inumata;
ma seppellita nella spazzatura!

Ancora oltre sopportar non posso
la Vostra vicinanza puzzolente,
fa d'uopo,quindi,che cerchiate un fosso
tra i vostri pari,tra la vostra gente"

"Signor Marchese,nun è colpa mia,
i'nun v'avesse fatto chistu tuorto;
mia moglie è stata a ffa' sta fesseria,
i' che putevo fa' si ero muorto?

Si fosse vivo ve farrei cuntento,
pigliasse 'a casciulella cu 'e qquatt'osse
e proprio mo,obbj'...'nd'a stu mumento
mme ne trasesse dinto a n'ata fossa".

"E cosa aspetti,oh turpe malcreato,
che l'ira mia raggiunga l'eccedenza?
Se io non fossi stato un titolato
avrei già dato piglio alla violenza!"

"Famme vedé..-piglia sta violenza...
'A verità,Marché,mme so' scucciato
'e te senti;e si perdo 'a pacienza,
mme scordo ca so' muorto e so mazzate!...

Ma chi te cride d'essere...nu ddio?
Ccà dinto,'o vvuo capi,ca simmo eguale?...
...Muorto si'tu e muorto so' pur'io;
ognuno comme a 'na'ato é tale e quale".

"Lurido porco!...Come ti permetti
paragonarti a me ch'ebbi natali
illustri,nobilissimi e perfetti,
da fare invidia a Principi Reali?".

"Tu qua' Natale...Pasca e Ppifania!!!
T''o vvuo' mettere 'ncapo...'int'a cervella
che staje malato ancora e' fantasia?...
'A morte 'o ssaje ched''e?...è una livella.

'Nu rre,'nu maggistrato,'nu grand'ommo,
trasenno stu canciello ha fatt'o punto
c'ha perzo tutto,'a vita e pure 'o nomme:
tu nu t'hè fatto ancora chistu cunto?

Perciò,stamme a ssenti...nun fa''o restivo,
suppuorteme vicino-che te 'mporta?
Sti ppagliacciate 'e ffanno sulo 'e vive:
nuje simmo serie...appartenimmo à morte!"

Il Romano

Il romano parla a voce alta, perché deve farsi sentire: la sua personalità anche se semplice spicca sempre… oramai ne ha viste tante, e ci tiene a darti ad intendere che se la sa cavare in ogni situazione. La città è difficile, lo ha messo a contatto da quando giocava a pallone per strada, con tante realtà diverse, tutte assieme, che da nessuna altra parte puoi trovare, e per questo si è fatto la pelle dura, la scorza, e anche se per vie traverse, sotterranee, fa di tutto per farlo capire, fa di tutto perché tu lo dica…
Il romano è un po’ cialtrone e un po’ bambino, perché è furbo, ma non lo è come un napoletano, non vuole sopravanzarti davvero, il romano vero non fa mostra di ricchezza o di status symbol, non cerca di incularti, perché forse non ne ha l’astuzia, forse non ne ha l’indole, in ogni caso non lo fa…
La sua invidiabile capacità esce fuori in un lampo: ha una frase pronta per ogni situazione, la sua arma è l’ironia, continua, martellante, beffarda e giocosa. La ‘battuta pronta’ è tutto.
Se tu, che sei di fuori, magari un paesano, o un arricchito del nord, passi una serata con il romano, te lo ricorderai per mesi, e rievocherai per molto tempo quel gran giullare, che ha tenuto banco per tutta la sera, intrattenendo tante persone fra risate e goliardie… il romano, invece, non si ricorderà di te, che sei stato solo cornice necessaria perché lui potesse esibire il suo estro consumato da vecchio teatrante, sei stato importante in quel momento, solo perchè potesse fare sfogio del suo saper stare al mondo… magari aiutandoti, facendosi in quattro per te, per dimostrare a tutti che lui ce l’ha er core de roma, e che tu gli sarai riconoscente, perché l’ha fatto, e avrebbe potuto non farlo, ma l’ha fatto lo stesso.
Il romano se la sa cavare in ogni situazione, è scaltro, è abituato a tutto… ma alla fine lo prende nel culo: un po’ per ignoranza, un po’ per superficialità, un po’ per distrattezza, un po’ per ingenuità: anche lui di sòle ne ha prese in vita sua.
Il romano ha poche armi, ma quelle le ha affinate bene. Il romano è affetto da una strana forma di nichilismo… vessato, oppresso, straccione, sempre pronto ad arrabattarsi con le piccolissime furberie di quartiere, i cameratismi spiccioli di borgata, le piccole conoscenze di chi gli sale intorno… il romano ne ha visti salirgli vicino… il suo compagno di banco oggi è avvocato, un altro è entrato in politica, o nel mondo dello spettacolo, e immancabilmente qualcuno ha giocato in serie A, ha fatto i soldi, e il suo amico del cuore è un grande artista…
qualcun altro, per l’appunto… mai lui.
Ogni romano ha un cuore infranto, ogni romano l’aveva già detto, ogni romano ha la trattoria di fiducia, ogni romano ha un parente di fuori roma, ogni romano quella cosa l’ha già vista, ogni romano l’ha già vissuto, ogni romano è un po’ romantico, ogni romano, su qualunque cosa, ha un aneddoto divertente, difficile che il romano ti tradisca, che è troppa fatica, e non si sta ad arrabattare su queste cose, ogni bugia ha dentro una verità, ogni verità è un po’ bugiarda, perchè al romano piace rivisitare le cose, al romano piace ricamarci sopra, e il romano ama farti ridere e farsi ben volere.
Gli piace il centro dell’attenzione, gli piace mangiare, gli piace bere, e poi è un po’ solo e un po’ qualunquista, capisce un po’ di tutto, e molto di niente, gli piace guidarti per la città, ti prende per mano, e poi se ne va, ha avuto le donne, ma un po’ per caso, incontra gli amici e fa molto schiamazzo, passa intere sere solo a ricordare, è un po’ fanfarone, molto spavaldo, un po’ timido e un po’ compagnone.
Roma è sua mamma, roma è la balia, se se ne andasse starebbe meglio, poi morirebbe di nostalgia.
Il romano ha viaggiato poco, perché il confronto con la sua città di origine è troppo forte, troppo stridente, troppo oppressivo… perché roma è roma, der core de roma, roma che nun piove e che nun fa freddo, roma che c’è er sole pe nove mesi all’anno, roma che quanno fa i goccioloni dei temporali che li fa solo qui, ma statte tranquillo che fra dieci minuti a riesce er sole.
Il romano è malinconico: Dicesi malinconia quel sentimento che nasce nell’uomo dal confronto della situazione presente con una situazione passata o ideale, comunque migliore. E quale sarà mai questa situazione passata, che infonde questa dolce tristezza nel cuore del romano? Il romano va a prendere il pane, e passa sotto un arco di trionfo, fiancheggia un teatro, e si siede su un capitello per massaggiarsi i piedi… il romano, lavoretto rimediato, va a scaricare ferraglia per il palazzinaro, scende dallo stradone e passa a fianco al colosseo, e con occhio distratto, fin da quando è un ragazzino, vede i fori, le quattro colonne ancora in piedi, enormi regine delle macerie, che restano come uno spettro… una spettrale testimonianza di un passato pieno di fasti, di dominazione imposta con puntualità.
Una nobiltà di sangue, che lo fa sentire parte di un qualcosa di più grande, che lo fa sentire figlio di padri più illustri, e quei padri, oggi, vivono un poco anche in lui, e ne nobilitano un poco la misera esistenza… una nobiltà che solo il romano può avere, perché lui ci è nato, e gli altri no. Un qualcosa che i genitori ci tengono ad inculcarti in testa, unico elemento culturale diffuso in ogni strato di popolazione… l’impero antico, che ha piegato chiunque, e poi lo ha innalzato a suo pari… quello che i fascisti hanno cercato di arrogarsi, ma non ci sono riusciti, perché quello è di tutti, e non è colorato di nero… ma perché?
Il romano ti risponde ad ogni domanda ripetendo la parte finale, per enfatizzare tutto… questo forse non te lo ammetterebbe… perché roma ha dominato, ha vinto, è stata eterna… e poi è morta. Oppressi e imprigionati, invasi e saccheggiati, messi in carcere, messi alla gogna, calpestati dai giochi di poteri, da arroganti stranieri, che agivano in nome di dio, con una mano sulla tovaglia e l’altra mano sui coglioni… il papa re, un clero ingiusto, arrogante, la sporcizia, le imposte, i divieti, la pena di morte… e poi ancora, la presa di roma, le invasioni barbariche, la roma marciata dalla cialtroneria fascista, i francesi, gli spagnoli, i tedeschi, i barberini e napoleone, e la peste e ciceruacchio e la repubblica romana, e roma città aperta, e roma bombardata…
Il romano le porta incise nel sangue, e preferisce guardarli scorrere e marciare, questi eserciti, seduto sul suo capitello, sospirando e accarezzando con la mente i tempi in cui era lui, o chi per lui, a vincere. E allora è costretto a vederlo tutti i giorni lo sfacelo, ed il contrasto stride, e lo ammutolisce un poco…
Non crede in Dio, non crede a papi e vescovi, non crede ai monsignori, non crede ai politici, non crede ai colonna o ai farnese, non crede nemmeno a giordano bruno e ai sovversivi, non gli interessano. Il romano è rassegnato, è fatalista, se ne tira fuori, ma col sorriso… il romano gioca sempre, perché niente vale la pena di essere preso sul serio, e tutto è gioco, tutto è battuta, tutto è dissacrare, con un gesto della mano… il romano, con altri romani, non è mai serio, e ne fa una gara: una battuta, cui si risponde con una battuta, e poi un’altra, e un’altra ancora…
Il cielo, il romano, lo vuole vuoto, lo vuole terso, senza nuvole e senza dei, e magari ha poco, e vorrebbe di più, ma non gli va di darsi troppo da fare, e si prende i suoi lunghi tempi morti, alla faccia della vita frenetica dell’arrivato, lui si mette sulla soglia del suo negozietto, o di quello del suo compare, e guarda le cose passare, e con il suo sorrisetto furbo e beffardo lancia commenti, con le mani poggiate sul ventre abbondante, e con una battuta è come se desse la sua laica benedizione… perché se la vita è una tragedia, allora è meglio sdrammatizzare, e sorriderne, con un po’ di distacco, e un po’ di partecipazione.

+ Sono una stella che brilla di dentro + 
{ Al momento il mio fuori è un po' spento }

E ti penso... ti ripenso...

_Vivo l'immenso pensiero di te _
_L'altra metà del mio volo_

Danzo leggero sul mondo che sei

Vieni qui...

siamo l'estasi ...

^Sopra una rosa si posa la nostra passione^
^Nessun inverno mai per noi ^

... Sono un angelo
Rimasto da solo
Che se poi te ne vai non ci pensa
A staccarsi dal suolo ...

Ma sono quel diavolo che ti assomiglia
Quando perdo non getto la spugna

E ti voglio... io ti voglio

Grido l'immenso piacere di te, di me... di noi...

Stai con me... stai nell'estasi ...

Sopra una rosa si posa la nostra passione
Nessun inverno mai...

 

Mai!